十一
她在树下写着什么，静静的，偶尔抬起头来看看开满花的树，那本是妈妈用来记录家里开支和收入的本子，因为被水泡了很久，妈妈觉得也用不了了就把它扔在了那颗树下。蔚蓝色的封面，像是头顶上那惹的她驻足良久的天，只属于她自己的。于是，她把它捡了回来。在上面写了很多很多的字。
她那是才十一岁，不知道这叫“小说”，只是觉得这东西确确实实是在心里的，发着光，她每一刻都可以看见它，就像是一个生活在她心里的精灵。她觉得很清楚，写东西这个习惯就是从她十一岁那年开始的。那些年她写了许多许多，写散文，写诗集，只要是能写的她都写。她并不渴望自己能写出像夏洛蒂。勃朗特那样的巨着，只希望有一天能出版自己的散文诗集。那种强烈的欲望像是潮水一样，一点一点涌来，翻滚，旋转，也许它会彻夜不歇。
初二那年是她至关重要的一年，当别人正在关注着自己的作业时，她也正关注着自己的“作业”。那年是她真正意义上的创作，她写了许多许多的小说，有整整九本稿纸。她喜欢写一些幻想小说，就像是一个精灵的故事，乐此不疲。她并不热衷学习，只爱写。她把写作当成了自己的事业，一种与生俱来的的责任，责任自然是不可推卸的，于是，天天都是这样，写完诗歌写散文，写完散文写随笔。明天都带着责任和梦想，她觉得每天都过的很充实很幸福。
有时她会看着自己写的小说，偶尔也会用笔一个字一个字的点一下，其实她也不知道自己写了多少，只觉得够了，应该够了。